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Ich war gerade sechs Jahre alt, als meine alleinstehende Mutter mit mir in das große Haus von Martin Fischer einzog.

Es war ein netter Mann, der mich wie sein eigenes Kind annahm, doch etwas an ihm machte mir Angst:

Sein Beruf als Leichenbestatter.

Wir lebten fortan in einem Gebäude, in dem der Tod allgegenwärtig war. Im Totenhaus wurden die Körper der Verstorbenen gelagert, deren äußerem, am Tag der Beerdigung, mit dezenter Schminke, etwas Leben eingehaucht wurde.

Martin war ein kluger Mann, dem auffiel, wenn der Inhalt einer Todesbescheinigung  nicht der Wahrheit entsprach und man etwas vertuschen wollte.

Als ein Serienmörder sein Unwesen trieb, half er bei den polizeilichen Ermittlungen und brachte uns damit alle in höchste Gefahr.